Crash !

Vaughan est mort hier dans son dernier accident. Le temps que dura notre amitié, il avait répété sa mort en de multiples collisions, mais celle-là fut la vraie. Lancée vers la limousine d'Elizabeth Taylor, sa voiture a franchi le garde-corps du toboggan et a plongé à travers le toit d'un car plein de voyageurs. Les corps broyés des touristes étaient toujours plaqués sur les sièges de vinyle quand je me suis frayé un chemin parmi les policiers. Nous rêvons tous à l'apocalypse de demain, guerre nucléaire ou naufrage écologique. L'accident de voiture est l'apocalypse d'aujourd'hui, la rencontre du désir et du réel, l'union de la technologie et du cauchemar sur le cadavre de la vie affective. Vaughan était un solitaire acharné à jouir des noces rouges de la chair et du métal. La catastrophe est-elle désormais le point suprême de toute vie érotique ?

J.G. Ballard, né à Shangaï en 1930, est le plus parfait écrivain révélé par la S.F. anglaise. Explorateur des espaces intérieurs, il quête dans les catastrophes cosmiques (Sécheresse, Le Vent de nulle part) et les descentes aux enfers à un (Crash) ou à plusieurs (I.G.H.). Robert Louit lui a consacré un des meilleurs Livres d'Or.