Le pigeon

Le soutien-gorge du maillot de bain était décroché. La petite brune allongée à plat ventre sur la serviette-éponge n'en poursuivit pas moins :

- Et quel genre de voiture vouliez-vous vendre à mon voisin ?

- Une Pontiac 53 ; à peine 20000 kilomètres, fis-je.

Verriez-vous un autre acquéreur ?

- Ma foi... oui. J'avais justement l'intention d'en acheter une.

- Vous pourriez tomber plus mal ! m'écriai-je tandis que d'innombrables arguments de vente se bousculaient sur mes lèvres.

Pauvre pigeon ! En fait, c'était moi qui était bien mal tombé !