Les Petites filles de mai

Jamais je n'oublierai.

La chose à peine devinée est déjà avalée par les roues en même temps qu'un crépitement métallique, liquide, pâteux, mitraille les ailes.

Je ne sais pas. Véritablement pas. Mais... ça devait être un homme, un cycliste, sans doute en bouillie, écrasé et encore écrasé par des douzaines de véhicules dont aucun, pas plus que moi, ne s'est arrêté.

Dix kilomètres plus loin, un relais d'autoroute Juste avant Belgrade et je bifurque. La Jaguar est là. Un homme frôle les pneus. La soixantaine élégante d'un tennisman. A ses côtés, une fille blonde qui se retourne.

Etrange façon de faire connaissance.

Surtout lorsqu'on se découvre un dénominateur commun : tous, nous fuyons. La vie, la mort, un autre drame.

Le motard écrasé ?

Ça n'était rien à côté de ce qui les attendait tous, de Belgrade à Sofia et de Salonique à Milan.