Acide organique

— vous êtes bien sur le répondeur de ‹ inaudible › leave a message after the beep, un message s’il vous plait, merci. — c’est moi, écoute, je sais pas où tu es, j’ai besoin de toi, je vais pas bien, j’ai besoin de parler, j’ai tellement mal au ventre. J’ai avalé tout ce qui restait dans mon frigo, tout mon temps partagé entre l’attente et l’ingestion, l’extérieur vers l’intérieur, je voudrais grossir, prendre plus de place, mais j’arrête pas de vomir, j’arrive plus à dormir, quand je ferme les yeux, je vois toujours la même séquence, une boucle, un crash, les hologrammes en Bourgogne, le froissement du kway dans la foule, Kate Bush, tous ces légumes, les bureaux éclairés en pleine journée, les nanites, la Jabule, des carreaux de salle de bain, les drapeaux noirs, mon petit rat, les lamantins, du merveilleux sur un champ de ruines, je ne sais pas, peut-être une archéologie du présent — ‹ tonalité ›

En onze échos, samples d’une réalité qui rebondit sur le mur, l’auteur tisse un seul récit à motif existentiel. Traçant leur route du côté de la science-fiction la plus contemporaine, ces histoires ricanent doucement, illuminées d’images fortes et par un sens inné de l’absurde.

David Calvo a trente ans. Expert en chute libre, il ne vit plus nulle part.