CPCBN

Car dans la vallée des néons, la tasse goûte encore, et pour compter les quinze acolytes, il suffit d’un pot d’antennes. Les stries courent le long des arbres secs, et chaque jour, l’atroce douleur force un peu plus les recoins sombres des pics de glace noire. Ombre d’une douloureuse langueur arabe, frondaison de marbre parée de triangles écarlates, les quinze suivent le chemin des arbustes de ciment, vers les néons bleus, pour déboucher les trois bouteilles d’eau sur le frigo, où s’est caché le voisin.

« Mr Schmitz ?

— Vous êtes chez moi !

— Je suis désolé, Mr Schmitz, je ne voulais pas entrer sans vous demander… Je suis votre voisin du dessous.

— Cassez-vous ! »