Le Héros blessé au bras

Je sortais tout juste de convalescence quand j'ai rencontré Hélène. C'était un soir d'été. La chaleur m'empêchait de dormir. Je pensais à mon destin d'infirme. On m'avait déjà dit à quoi il me fallait m'attendre. J'étais... J'avais été dessinateur. La médaille qu'on m'avait décernée — non sans me déconseiller de la porter en public, étant donné le caractère officieux de cette guerre — m'était un piètre réconfort en regard de l'anéantissement de mes ambitions.Je décidai de marcher un peu. Je me levai, et m'habillai tant bien que mal. En sortant, j'entendis au loin quelques coups de feu. Des hommes se battaient par là, aussi discrètement que possible. Je me disais parfois que je m'en étais tiré à bon compte. C'est peu de chose qu'un bras raide, à côté d'une colonne vertébrale brisée ou d'une virilité déchiquetée. Cependant, je n'avais rien de plus précieux que ce bras ! J'avais donné le meilleur de moi-même à la Cause, sans même savoir en quoi celle-ci consistait exactement. Peut-être était-ce dans la liberté, pour un dessinateur, de se servir de son bras droit, de son poignet, de ses doigts ? Alors, mine de rien, j'aurais perdu la guerre à moi tout seul.