Le Vent de nulle part

Au début, il y eut la poussière, le ciel bouché, les avions cloués au sol. Maitland attendit trois jours à l'aéroport et revint à Londres. Il avait eu l'intention de fausser compagnie à Susan : c'était raté. Mais la grande explication avec son épouse fut interrompue par un fracas de verre brisé : le vent avait pris la parole. Déjà il soufflait plus fort que les plus grandes tempêtes. Maitland apprit que la poussière, c'était le lœss des plaines chinoises, qui passait sur l'Angleterre après avoir franchi la moitié de la planète. Des navires rallièrent les ports. Puis les ports disparurent sous les raz de marée. On attendait que l'ouragan retombe : il accélérait chaque jour. Les gens s'étaient réfugiés dans le métro ; Susan seule restait là-haut, extatique, pour voir tomber les immeubles. On ne circulait plus qu'en engin blindé. Pour aller où ? A la tour de Hardoon, l'homme qui avait jeté un défi au vent ? Où était l'espoir ?

J.G. Ballard, né à Shangaï en 1930, est le plus parfait écrivain révélé par la S.F. anglaise. Explorateur des espaces intérieurs, il quête dans les catastrophes cosmiques (Sécheresse, Le Vent de nulle part) et les descentes aux enfers à un (Crash) ou à plusieurs (I.G.H.). Robert Louit lui a consacré un des meilleurs Livres d'Or.