Et la mort perdra tout empire

La guerre totale est engagée et il est maintenant évident qu'aucun camp n'en sortira vainqueur. Mais la lutte doit continuer jusqu'à la dernière munition, jusqu'au dernier soldat, jusqu'à la dernière étincelle. Dans ce brouillard de sang et de poudre, une musique perce timidement : celle du fifre. Et quelques vers dont l'origine est inconnue résonnent en choeur avec elle.

Plus un cri de mouette à leurs oreilles

Ni de fracas de vagues sur les rivages ;

Là où la fleur surgissait, aucune fleur

Ne poussera plus sous les déluges ;

Ils seront morts et fous, simples clous,

Mais les têtes martelées jailliront entre les fleurs

Au soleil jusqu'à l'effondrement du soleil,

Et la mort perdra tout empire.

Nommé au prix Mythologica 2015