Le tueur d'Amsterdam

Le couteau claqua, lame bloquée par le cran d'arrêt.

Rone, surpris, lâcha la portière de l'Ascona qui se referma doucement.

— Le fric ! ordonna Harry.

Sa voix basse, nasillarde, avait un accent plus nerveux. Son crâne de bonze luisait de la lumière pâle du réverbère le plus proche. Et la lame de son couteau paraissait aussi inoffensive que celle d'un petit canif dans son énorme main.

A ses côtés, son compère, un géant noir, aussi coriace et vicieux, enfilait avec ostentation un coup de poing américain.

— On est deux, "man". Tu croyais pas que t'allais t'en tirer comme ça, après nous avoir raclés jusqu'à l'os...